VOOS NA ARTE DE TRISCAR O CÉU...

A poesia nasce nas entranhas da vida - 

vômito de palavras, diarreia de flores;

um sonho feito de gravetos ressecados,

um horizonte pintado com sangue, bílis

e um enternecido voo no azul do céu...

A poesia nasce nas fissuras do corpo

doído, mas enluarado... do poeta e

canta a magia da vida incomensurável... jorge Bichuetti

  OUTRO SILÊNCIO
                                                Paulo Cecílio
 
convulsões estalam tíbias. 

espuma grossa na boca tesa.

sinapses convergem agulhas.

nervos esticam cordas de aço:

                                                          nasce um poema.

A vida trisca,

          belisca,

    atiça 

  voos matinais

      redes no meio-dia

          olhares no poente

                  amores no luar -

a vida roda e incendeia 

                o corpo

               indigente

                       e a alma adormecida

                                         na esquina

dos améns... jorge bichuetti

miragens moleculares - a poética de Paulo Cecílio:

finalmente

      PAULO CECÍLIO

 ...........penetro num momento em que o silêncio se avoluma como se fosse mais um nó do crescimento. o estranho é que não vislumbro nada após ele, como se um arco de constelações se abrissem num gigantesco funil por onde escoam dores risos gritos angustias pressentimentos lâmpadas queimadas esperanças medos. basta-me calar. calar um silêncio inédito, do qual não se espera movimento, compaixão. calar um silêncio que permita decantar todas as lutas, adentrar aquele espaço onde as dores dos filhos são as dores dos filhos. a fome é de quem tem fome, e a dor do próprio corpo faz leve o que antes limiou o insuportável. sustentar de frente as ultimas fronteiras, em silêncio. agora não divido mais. não compartilho mais. não sou mais solidário. num movimento inusitado, o universo me absolve de desesperos umbilicais, e dissolve na quietude as últimas pedras que trago desde a infância. não me imagino criança, não me imagino velho. apenas não.não vejo heróis. escorro por um imenso funil de estrelas que lambem feridas inertes, e embalam meu torpor lúcido no perdão dos que transpõe todos os portais. agora nada peço, nada divido. aqui não cabem adjetivos solidários ou bandidos. o tempo é outro. é silêncio. contemplo resíduos de indignação, esperança, ou tristeza, como se fossem estranhos que me atravessaram casualmente o caminho. nada tenho deles. nada tenho para eles. percebo que nunca parti. que a saudade morreu...

   

o canto

             manto

mantra

            no cerrado

desepero e desilusão

             e um despertar

novo maor

             passarinhos

              da viração: recomeço do amar na correnteza

nasce no manacá

a solicitude

               dos encantos

                                        do sabiá... jorge bichuetti

             

 UNIERSIDADE POPULAR - UBERABA / MG - SEGUNDO SÁBADO DE JULHO

            um espaço de alegria, partilha, ternura, diálogo e solidariedade