DIÁRIO DE BORDO: CAMINHADA...

                    Jorge Bichuetti

O frio da madrugada pede carinho e aconchego... A solidão é o lamento do corpo e o canto do coração, desejando solfejar a oração pela partilha. O céu escuro entre nuvens que turvam minha mirada me induzem a pensar no caminho... Luinha, logo, me abraça: teme que o pensar gere partidas, adeuses... distância...

Viver é caminhar... Mas, o caminho é germinação permanente de raízes... um estar com... um estar entre... Caminhando, tecemos vínculos... O vínculo é u'a matriz que alberga os voos da nossa alma na nostalgia das badaladas dos sinos que animam os campanários.

Queria, voar... como os passarinhos: seguem cantantes, confiando que as árvores guardarão o tesouro de seus ninhos.

Queria ir para o mar como caminham os riachos e rios, carregando consigo os ungüentos da vida: folhas secas, flores da margem, cardumes... sonhos e cantigas.

A tempestade molha meus livros; porém, eles anseiam copiar as lições das estrelas... com medo da tempestade, os privo do horizonte, no baú dos meus guardados...

Caminho... mas, preciso aprender a abrir caminhos...

Meus pés andam cansados dos velhos roteiros; meus amores anseiam por viver os passos da estrada...

Será mesmo que é matriz dos vínculos seja uma raiz?... Por que não flores, ramagens, sementes?...

Caminhar é semear e colher novas sementes, para que a vida se reinvente na ousadia de diversificando, colorir-se e se perfumar... encantar e se encantar...

As borboletas voam...

O néctar das flores lhes asseguram o retorno dos pássaros...

Viver é libertar-se... A liberdade nos enriquece, nos empodera de novos caminhos e horizontes...

Faz frio... O calor da casa agasalhada nos aterroriza diante das intempéries do caminho...

Contudo, a rotina, a mesmice... nos acinzenta, nos vulnerabiliza, nos entristece...

Como deixar nossos olhos encantados com o brilho das estrelas, se o medo da cegueira dos ciscos nos inibem de mirar alto?...

Caminhar é desbravar novos modos de viver e existir... Experimentar novos eus, pari-los e nos transformar numa multidão andarilha... seres metamorfoseantes...

A segurança do ontem, do vivido é puro acorrentamento...

Temos asas... e não as usamos...

Aposentamos a magia e poesia; a paixão e o misticismo...

Racionais contamos vil metal na sala de jantar...

Depois, morremos...

Assim, sabemos a data da nossa morte... mas, não a do nosso verdadeiro, ativo e intenso nascimento...