Jorge Bichuetti
A flor
no caule; espinhos
envergonham-se das ilusões
das navalhas
que retalham a vida
das flores da rua...
Flores
do céu, das matas,
enlouquecem na dor
da morte
das estrelas - fagulhas encineradas,
dos sonhos, aurora amordaçada,
que assassinados
forjam a solidão dos desertos
no átrio das multidões...
Assim, deuses suicidam-se
no silêncio
dos histriônicos ruídos
da nossa tosca humanidade...
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